Os solitarios - Cristina Branco

Na fria planície me quedo em silêncio;

Um sol mortiço vai descendo a ocidente.

Pálida, a lua assoma ao firmamento.

Em fumos se expande a terra orvalhada.

Nos campos hirtos, sob o Verão quente

E fugaz, esconde-se o gelo eterno:

É o Inverno numa farsa de Verão.

Ainda se ouvem os chocalhos tilintar,

Ainda se avista o trilho irregular,

A carroça, essa, deixou de se ver.

Sim, tudo passa, desaparece...

E, embora inspire ternura,

O pouco que ficou

Não chega para viver.