Les calendriers se font vieux,
et le monde meurt sous nos yeux.
Chaque jour plus haut, dans le ciel,
on bâtit des tours de Babel.
Moi qui reste en bas,
je comprends pourquoi,
pour tromper l'ennui, on se réfugie,
dans la nostalgie.
Tant qu'il y aura des oiseaux
pour faire chanter les arbres.
Tant qu'il y aura des ruisseaux
d'eau claire et des cascades.
Tant qu'il y aura un printemps
qui met dans nos c
