Oval Office / Pass Out - GARY WASHINGTON

Denn Gary steppt kurz in den Beat und der Rest sagt so: „Yap!“

Wenn der Motherfucker rappt, gibt es heftigen Stuff

Und ich kenn' kein Fucker, der mein Level erreicht

Denn im White House ist ab jetzt Gary allein

Also macht Platz für den President Gary, bangt die Mandy und dann die Sandy, damn!

Und in der Reihe outet sich Candy dann auch als Gary-Fan

Und ich denk' mir so: „Yap!“ – ich check' Busen und dann den Bauchumfang

Und sag' dann locker leicht zu Candy: „Du bist bald auch noch dran.“

Motherfucker, pack den Hennessy aus

Und ich sipp' an der Flasche, du denkst: „Yep, Dikka, wow!“

Wie kann man denn bitte so verdammt nochmal nice sein

Und zeitgleich dazu so primitiv wie in der Steinzeit sein

Sorry, tut mir leid!

Ich kenne keines eurer Lieder oder Hobbies, die ihr teilt

Mich interessieren keine Features oder Storys, die ihr schreibt

Es ist so traurig, dass mich niemand überzeugt mit seinem Scheiß

Oh, ja, Mann, ich roll' ja

Mit mein' Bros, ja – unser Doja

Im Flow wie die Arche Noah

Wir sind Smoker und sind Doper

Als der Rest der Welt, fuck you!

Rapper sagen immer, dass sie voll der Shit sind, dass sie so sick sind

Doch leider gibt es keinen einzigen Rapper, der mir mal zeigt, wie des besser geht

Alles peinliche Penner, die nicht begreifen, wie rappen geht

Ich spit' Lines in die Camera, also get the fuck out of here

Alles fly, denn der Man ist da jetzt, ist Rap endlich auch mal hier

Keine Zeit, denn der Character ist beschäftigt da draußen, yeah

Diesen Scheiß zu verändern in einem Kreis voller Blender

Gebe 'nen Fick auf Rap – Digga, du bist nicht der Chef

Wenn ich in deine Sitzung stepp'

Dann machst du mir den Tisch perfekt

Witzig ist, du machst auf Baus, doch bist ganz klein

Rappen kannst du auch nicht, aber wow, du hast Punchlines

Hier kommt Steven Urkel

Und wenn du jetzt nicht abhaust, ruf' ich den Secret Service

Ihr wisst, wer der Global Boss ist

Donald Trump schenkt mir den Whisky ein im Oval Office

Oh, ja, Mann, ich roll' ja

Mit mein' Bros, ja – unser Doja

Im Flow wie die Arche Noah

Wir sind Smoker und sind Doper

Als der Rest der Welt, fuck you!

Okay, da komme ich ja wie gerufen

Gib mir nur mal kurz 'nen Beat und ich zerficke dann die Booth

Denn der Gee ist im Rap-Mode

Du machst auf Gangster mit Stil und 'nem Dresscode

Ich habe Connections von der East bis zur West Coast, Bitch!

Und dazu mehr Weed als ein Seth Rogan Clip

Let it smoke, let it hit – wie kann man nur so arrogant sein

Wenn ich sterbe, packt mich einfach in 'nem Sarkophag ein

Die Jugend ist high, Alter, sorry

Es tut mir doch nicht leid, dass mein Style so nach vorn' geht

Irgendwas mit Vorbildsfunktion und so Scheiße

Doch Fakt ist, Mann, das Vorbild ist dope, also leise

Ich spitte meine Lines alle: „Okay!“

Denn du weißt Bescheid wenn ich rhyme, wo die Show geht

Jeder meiner Zeilen ist einfach nur so straight

Ballern die jetzt Heim, wie die Rifle von Cobain

Dikka, du bist kein Rapper, nein, Dikka, no way!

Ich hab' keine Zeit für die peinlichen Noname

Stacke meine Scheine so high, wie die Gold Gate

Sehe, wie der Neid immer weiter dann hoch geht

Denn es ist Gary fucking Washington, ich muss jetzt Weed verpacken im Game

Und wenn ich rapp', wird dann halt sicher der Replay-Button geraped

Gebe 'nen Fick auf diese Industry, reich mir den Jimmy Beam

Und ich tanze dann really clean den Billy Jean, die Limousine

Vollgepackt mit Stuff aus New Mexico und der Gegend

Beim Gespräch mit Rappern ist mein Tourette-Syndrom überlegen

Alter, was? Du willst erzählen, dass du Flous mit dem Koks machst?

Ich zeig' dir meinen Bankauszug und du fällst in Ohnmacht

Yeah, starte kurz die Kawasaki

Man könnte meinen ich wäre Rastafari

Der Track umklammert dich wie 'n Kalamari

Und macht aus deiner Crew jetzt ein Nagasaki

Bastard, frag nie, ob ich denn Zeit für dich grade hätte

Ich sag': „Nein“, du wirst depressiv und schmeißt dir danach Tabletten

Nimm es hin, du Fucker, dass meine Redensart unter Kunst fällt

Wenn ich mit dir fertig bin, zahlst du Lebenslang nur noch Schutzgeld

Denn Kinder werden leicht geblendet

Glaub nicht alles, was sie sagen – Rapper leiden nur an Minderwertigkeitskomplexen

Ich steh' mit Weed im Krisengebiet, grad in Panama, mittendrin

Bin der Ursprung des Grünen, ja so wie Salazar Slytherin

Ich hab' Goldchains und mach' Trapbox, aber dein Container mit dem Shittalk

Du bist Peter Parker und Spiderman, ich bin John Kramer und Jigsaw

Ich ficke auf deinen wacken Hype

Erwähnst du meinen Namen, würdest du dir wünschen, danach nicht auf dieser Welt zu sein

Digga, das was du da machst, hat mit Rap nix zu tun

Deine Mama soll nur mich [?] ficken geh'n

Ist 'n bisschen spät, aber ist okay

Ein wenig Smalltalk, und dann gibt es Dick ins Brain

Sie macht *würg*, aber mir doch wayne

Ich hab' Bock darauf, dann geht die Shotgun aus

Und dann komm' in 'nen Koffer [dann ins Forschers Haus?]

Halt' den Lauf an die Schläfe, aufhör'n zu beten

Akzeptiere doch den ganz normalen Lauf deines Lebens

Du missgebildetes, elendes, kleines Scheiß-Vieh

Allein mein Blick erzielt, dass dein Leben an dir vorbei zieht

Und du winselst um Gnade, komme ich ins Finale

Wird es Tote geben, Digga, das ist indiskutabel