El joven aprendiz de pintor que ayer mismo
juraba que mis cuadros eran su catecismo
hoy como ve que el público empieza a hacerme caso
ya no dice que pinto tan bien como Picasso.
En cambio la vecina que jamás saludaba
cada vez que el azar o el ascensor nos juntaba
vino ayer a decirme que mi última novela
la excita más que todo Camilo José Cela.
Y qué decir del manager audaz y decidido
que no me recibió que siempre estaba reunido
hoy moviendo la cola se acercó como un perro
a pedir que le diéramos vela este este entierro.
Y yo le dije no, no, no...
Ya está marchita la margarita
que en el pasado he deshojado yo.
El torpe maletilla que hasta ayer afirmaba
que con las banderillas nadie me aventajaba
ahora que corto orejas y aplauden los del siete
ya no dice que cito mejor que Manolete.
La propia Caballé que me negó sus favores
la diva que pasaba tanto de cantautores
llamó para decirme estoy en deuda contigo
mola más tu Madrid que el Aranjuez de Rodrigo.
Y qué decir del crítico que indignado me acusa
de jugar demasiado a la Ruleta Rusa
si no hubiera arriegado tal vez me acusaría
de quedarme colgado en Calle Melancolía.
Y eso si que no, no, no...
Ya está marchita la margarita
que en el pasado he deshojado yo.
