Venimos de El Maresme. El agua lucha con la arena.
La música libera, aviva la conciencia.
Esta vida es simple, la realidad imposible, no sirve,
si uno no se rinde...
Lágrimas de Sangre hemos vuelto con máscaras de gas.
MCs fétidos atrás, ha vuelto la working class,
ha vuelto a por ti burgués, siente el miedo y el estrés
y el peso de los treinta días del mes sobre tus sienes.
Porque así es como nos tienes: el sistema se sostiene
si un pobre mantiene a un rico que no sabe ni quien es...
Esa élite sin límites, lo llevan en los genes, nen.
Son quienes te joden y tu tienes que joderte.
La suerte jacta est. El estado se hace fuerte
reprimiendo al pueblo que le dota de poder.
Hay que ser idiota para no entender que va en contra de la gente
el germen que quieren extender.
Mutilan la educación, substituyen ciencia por religión
que en esencia les da la razón
porque el cura es amigo del patrón, las cosas como son,
por eso es necesaria esta canción.
Si uno no se rinde es invencible.
Persisten los MCs siguen firmes.
¡Por cada canción una conciencia despertando!
¡Por cada ladrón que sigue al mando!
Dispara al corazón la letra que estas escuchando.
"Lágrimas de Sangre" escrito en la pared de un banco.
Con la fuerza que derrama la rabia
rapeamos párrafos y zumba el ruido en sus despachos.
Un pensamiento que se estanca es uno que se pudre.
Mucha muchedumbre lucha en la podredumbre.
La servidumbre nutre el monopoli de la poli
que la metrópoli encubre.
Pasión, micros y adrenalina,
y la piel de gallina bajo el sol de nuestra rima.
La vida es maravillosa, el mundo es una basura.
Tenemos ideas, mensajes, gobierno y censura.
Vivo donde ser rebelde es verter verdades
y las cosas más normales tienen que exigirse en manis.
Los mossos por dinero, nosotros por amor.
¡Caos al capital! ¡Más masas! ¡Clamor!
Odio al que no quiera dar amor.
Amor al que quiera matar su odio.
LDS, un folio, un micro, un mensaje:
si una no se rinde no está sola.
Cómo quién entra a una reunión de juventudes del PP yo digo "¡hola!"
con un micro en la mano y en la otra una pist***.
Disculpen la censura...
Infames consecuencias de vivir en dictadura.
Venimos del expolio al que se expone el pobre
al ser parte disconforme del fascismo dominante.
Venimos de la rabia de sentirse maquinaria,
de la lágrima precaria por una renta hilarante.
Desde la Barcelona postmoderna, con un futuro opaco.
Mucho caco y música con compromiso.
Un nuevo alegato sin permiso y sin acato hacia el mandato.
Cuatro tiparracos insumisos.
La misión: plantarnos en tu pueblo con los bártulos,
alentar la rebelión de los incrédulos.
Desde LDS con amor. Poéticos
como lluvia de sólidos sobre el opresor.
Combos combativos con valor.
Una caja, un tambor.
Un amor. Quedar un viernes.
¡Una revolución en ciernes!
El arte ha de seguir al servicio de las mentes
y el rap debe hacerse para erguir a los oyentes.
Son rimas de tipos que te entienden.
Yo soy un caraculo como tú, me lo dijo un borracho en un bar
o en la puerta del Clap, ahora no recuerdo mucho.
Me dijo "hace tiempo que te escucho" y yo pensé "pues chachi,
voy aprovechar y cagarme en Winston Churchill por fascista
y en el imbecil que se inventa citas".
Yo tengo rimas todas mías.
Reconozco su autoría señoría, también son tuyas.
Alguien trae buenas noticias, aleluya, por fin un plan B:
han vuelto Lágrimas de Sangre.
¡Rojo! Rojo por que quema, por que vive, por que exclama
e incandescente por que ama.
¡Negro! Negro por que niega, por que lucha, por que
rompe las cadenas, presenta batalla.
Rojo por las llamas, negro por la música.
Rojo como una cuenta en las últimas.
Negro por que desobedece, porque se encara.
¡Negro y rojo por lo que el futuro nos depara!
