Här kommer Sverre,
i vit Lacoste och paraply,
en liten herre,
ett finnigt fejs med oren hy.
Han står och bockar, och skryter brett om alla som han känner,
Anders, CG och Per G är såna som jag rör mej med.
Den glesa mustaschen guppar upp och ner,
när han smyckar sagor på Östermalmskt manér.
För mig som står och hör på,
jag säger, var det verkligen så,
då blir han hetsad och brer på,
snart är han uppe i det blå.
Ja det är pappas smarta gossar,
som över luftslotten sitter och frossar
- Goddag, goddag på er gossar,
har veckans affärer varit bra,
har man lyckats skrapa ihop en biljon,
eller bara nån futtig miljon?
Ja du har bilar,
båtar och hus som ingen av oss har,
gör stora dealar,
ja du har alltid nåt mer än vi i förvar.
Ställd mot väggen så kommer alltid samma svävande svar,
av skatteskäl så har jag det på mitt slott i Saint Tropez.
Här ska göras viktig business i kvadrat,
han lockar till skratt vår lille finansmagnat,
som är anställd taxichaufför,
leker bankdirektör.
Halar fram kreditkorten i ett kör,
och talar om för oss hur man gör.
Ja det är besserwissergossar,
som spelar monopol och låtsar,
att dom är bankvärldens främsta gossar.
- Ha, nu gick du på Norrmalmstorg.
- Du fuskar. - Nä vadå, upp till bevis.
- Jag hämtar pappa för han är polis.
Ni skulle se dom på fester,
när alla schåsiga, chica gester,
blir en orgie i extas,
och det blir röjarnas kalas.
Ja det är pappas snygga gossar,
som på hampan sitter och blossar,
och så väluppfostrat krossar,
hela cocktailpartys möblemang.
Jag har lärt av far att alltid slå på stort,
om man nånsin ska få någonting gjort.
Ja det är kritstreckrandiga gossar,
som på Sällskapet sitter och mossar,
och gnäller på stans alla sossar,
ja, det skjuts för lite i vårt land.
Det gapande packet, gatans parlament,
ska jag tysta som stor president.
Ja det är pappas smarta gossar,
som i taxeringskalendern frossar.
- Goddag, goddag på er gossar,
har veckans affärer varit bra,
har man lyckats skrapa ihop en biljon,
eller bara nån futtig miljon?
