Las venas de nuestra tierra
se están muriendo de a poco
lo digo y no me equivoco
pues es verdad, verdadera
bajando la cordillera
por entre rayos y truenos
avanza el caudal sereno
pero de pronto se mancha
interrumpida su marcha
por causa de mil venenos.
Por causa de mil venenos
se están pudriendo los ríos
y en miles de caserios
se están secando los sueños
algunos se creen dueños
en su ignorancia absoluta
y así desvían su ruta
siguiendo sendas de muerte
y con esa negra suerte
la tierra misma se enluta.
La tierra misma se enluta
por que las aguas parecen
y así los tormentos crecen
como la hierba cicuta
Parece que ni se inmuta
el hombre frente a este duelo
pues derrama sobre el suelo
sus sobras y desperdicios
desacrando a los oficios
y el canto de los abuelos.
El canto de los abuelos
es como el agua bendita
que con pureza infinita
renace en cada deshielo
por eso mi desconsuelo
al ver como se profana
la belleza más ansiada
que nos regala la vida
y yace tan mala herida
portando pestes humanas
y yace tan mala herida
portando pestes humanas
