(Daniel Chenevez/Muriel Laporte)
Déjà, à quatre ans, on se demandait.
Quelle mouche avait encore bien pu te piquer?
Et quand tu mettais le feu à la chaire du curé
Que tu jetais des grenouilles dans le bénitier
Quand tu crachais dans les théières
Et planquais le dentier de ta grand-mère au frigidaire
Tu t'y connaissais pour aller piquer
Dans le poulailler du voisin, le bon à rien.
À quatorze ans, on t'avait rattrapé
Le jour où tu volais dans la caisse de l'épicier.
Tu étais sale comme un peigne et mauvais comme la gale.
Autant brûler des cierges pour une cause infernale.
Plus tard, on a voulu savoir
Pourquoi tombait sur nous ce désespoir? Oh, quelle histoire!
Tu faisais pleurer ta mère
Qui disait "Il finira comme son père, au cimetière"!
Que Dieu sauve les âmes des coupables aux mains sales
À ceux qui sont pressés d'en finir.
Qu'il pardonne aux femmes de toujours préférer les vandales
Ceux qui ne veulent aucun repentir.
À chaque méfait, je me demandais
Si le mauvais œil allait longtemps te marquer.
Quelle nouvelle malédiction pouvais-tu inventer?
Certains prétendent encore "tu aurais dû en crever".
Tu as laissé la pauvre Lucie
Qui s'était damnée pour toi, c'était ton vice.
Balancé par le vent, tu finiras
Au bout d'une corde, tout droit, comme la justice.
Que Dieu sauve les âmes des coupables aux mains sales
À ceux qui sont pressés d'en finir.
Qu'il pardonne aux femmes de toujours préférer les vandales
Ceux qui ne veulent aucun repentir.
