La pomme - Odezenne

Se faire manger par nos souvenirs et croquer

dans la pomme. On se dit elle est belle la vie,

elle roule; on se disait la même fumant nos

zoules. Se faire rattraper par nos désirs et lé-

sions. Merde ça colle! La dépression cher-

che sa définition et ses cas d'école. C'est la

nuit qu'il fait beau quand le soleil dîne, c'est

l'ennui qui te sonde quand le regard chine,

c'est le gris, c'est immonde quand le bleu

vacille, c'est la mine qui te plombe quand

elle t'habille. Et qui frappe dans ses mains

quand le rideau tombe? Je vibre. Fallait pas

se dire que t'avais le temps de conjurer le sort! Patiemment, de conjuguer les torts. Je les

entends tous ces cons qui se disaient dealers

de l'or. De la poudre aux yeux sur une vie

d'arc en ciel, c'est toujours mieux pour une

vie noire sans ciel. Je me fous que mon texte

soit sombre ou que mes idées te plombent.

C'est mon quart d'heure américain et ma

tête que je sonde. Je danse le slow avec les

miens en attendant le bisou de blonde. Les

pères tombent et ma femme s'envole, pas

d'épitaphe sur ma pierre tombale. Quand je

tire sur le zoul une taffe et que mon coeur

s'emballe et que ce boulet me baffe et que

mon corps se sent mal. Ils disent tous qu'il

faut se faire à la vie. Alors à la vie on dit

oui et à l'envi on dit SI; et à l'avenir on

pense peut être qu'on aura le temps de s'y

remettre... Et puis on mate sa destinée se

distiller dans une eau de vie. En tisant la

bouteille et s'accrochant à l'autre vie. Celle

qu'on a vécu dans le SI, qu'on investit la

nuit pendant que le fruit pourrit et qu'on la

mate du coin de l'oeil. C'est ton arôme qui

pue comme le fantôme d'un rêve en deuil.

Vide. Vidé de sa contenance, vidé de son jus.

Vidé de sa prestance, vidé de son dû. Et les

week-ends on se met la gueule en évitant

d'être seul. On préfère l'ébriété! Je l'ai vite

descendu mon soleil qui brillait l'été. Pour-

tant pas plus belle la vie quand je la vois en

double, c'est deux fois plus de tout dans mon

whisky trouble. Ça pique mes yeux, ça tic

mon ouïe, ça me nique les deux quand je dis

oui, oui, oui. Sur mon grand tourniquet, je

veux m'évanouir. Je suis grand, je veux tout

niquer, mais je me regarde mourir. Un grand

enfant qui n'a pas fini de grandir tu me di-

ras? Et ouais j'ai le temps d'être contenté et

de me mettre à chanter tu verras. Nourri au

sein de la télé, éduqué par des mimes, j'en

veux pas de ton modèle zélé au bout de ma

mine; ça gâche mes feuilles, ça nique mon

teint. Je m'attache au sol et je tue mon temps.

Création cynique sous spleen, observateur

d'un monde trop clean, y'a trop d'erreurs

sur cette droite ligne. Autant d'aigreurs qui

remplissent mes abcès basés sur mes jougs,

baisés par des fous. Des rêves blancs délais-

sés, écrasés par des foules, comment allez

vous? Graver sur les bancs de mon enfance à

l'excès. Oh mais c'est trop chou! Il t'en reste

un bout! Allez file maintenant! Au coin! Et

reste debout! Se faire manger par nos sou-

venirs, et croquer dans la pomme, on se dit

elle est belle la vie, elle roule.