Cuando el poder de tu encanto se marchita
al igual que una flor,
por tus ojos el llanto precipite
recordando un amor.
Verás que todo es mentira
y un recuerdo brotará del dolor,
y llorarás mutas migas
con espanto tu retrato mejor.
Porque el pasado, como un bandido,
viene asechando siempre detrás,
no lo hace a un lado quien finge olvido
sino tan sólo quién puede olvidar.
Tus artilugios nunca inventaron
de mil mentiras una verdad,
nunca encontrás tu solo refugio
en lo desierto de tu intimidad.
Sin escuchar a tu instinto
dará vueltas como en un carrusel,
perdida en el laberinto
que se extiende hasta el sol de tu piel.
Verás que siempre tus cuentos
se culminan repitiendo final
y cada presentimiento te destina
siempre al mismo lugar.
Porque el pasado, como un bandido,
viene asechando siempre detrás,
no lo hace a un lado quien finge olvido
sino tan sólo quién puede olvidar.
Tus artilugios nunca inventaron
de mil mentiras una verdad,
nunca encontrás tu solo refugio
en lo desierto de tu intimidad.
Porque el pasado, como un bandido,
viene asechando siempre detrás,
no lo hace a un lado quien finge olvido
sino tan sólo quién puede olvidar.
Tus artilugios nunca inventaron
de mil mentiras una verdad,
nunca encontrás tu solo refugio
en lo desierto de tu intimidad.
Porque el pasado, como un bandido,
viene asechando siempre detrás,
no lo hace a un lado quien finge olvido
sino tan sólo quién puede olvidar.
Tus artilugios nunca inventaron
de mil mentiras una verdad,
nunca encontrás tu solo refugio
en lo desierto de tu intimidad.
Nunca encontrás tu solo refugio
en lo desierto de tu intimidad...
