C´était un gringalet
pas vraiment laid,
mais il était
né à Paname,
tous ceux qui l´connaissaient
y disaient
qu´y savait
causer aux dames.
C´était pas un tocard,
un ringuard,
un traîne-boul´vard,
on l´app´lait l´Saint-Bernard,
le Mozart,
du pont des Arts.
C´était pas un dragueur,
un flambeur,
de fin d´semaine,
il amenait nos p´tites sœurs
un quart d´heure
su´l´bord d´la Seine.
Il avait pas eu d´père,
pas eu d´mère,
ni d´anniversaire,
il était né un soir,
rue Rochechouart,
près d´une poubelle.
Il avait pas eu d´chance,
ni d´vacances,
dans son enfance,
mais quand fallait d´l´ambiance,
sa seule présence,
c´était Byzance.
C´était un bon copain,
y méritait bien
cette chansonnette,
car il est mort de faim,
un beau matin,
rue d´la Roquette.
Cette chanson se termine,
ça m´déprime,
c´est pas humain,
moi j´aime pas les chansons
où les héros
y meurent à la fin.
