Arthur Rimbaud (Live) - Roberto Vecchioni

La miseria di una stanza a Londra

le fumerie di Soho:

già si buttava via.

E sua madre nel fienile, nel ricordo:

vecchia, scassata borghesia.

Ribaltare le parole, invertire il senso

fino allo sputo,

cercando un'altra poesia.

E Verlaine che gli sparava e gli gridava:

"non lasciarmi, no, non lasciarmi, vita mia"...

E nave, porca nave vai

la gamba mi fa male, dai

le luci di Marsiglia non arrivan mai."

les yeux vert-chou, les yeux vert-chou,

sous l'arbretendronnier qui bave vous cautchous...

Portoghesi, inglesi e tanti altri uccelli di rapina

scelse per compagnia;

quella voglia di annientarsi, di non dare,

e basta, basta poesia;

e volersi far male al punto di finire, lui,

mercante d'armi

fra l'Egitto e la follia,

e una negra grande come un ospedale

da aspettare

e poi la gamba e l'agonia

e nave, porca nave vai,

fa freddo e manca poco, dai,

le luci di Marsiglia non arrivan mai:

Ho visto tutto e cosa so,

ho rinunciato, ho detto "no",

ricordo a malapena quale nome ho:

Arthur Rimbaud, Arthur Rimbaud,

Arthur Rimbaud...