В нашем городе холодно, и Художник-Мороз
Окна поразрисовывал белой гладью из роз.
Ты мне пишешь, что, может быть, прилетишь к Рождеству,
В нашем городе холодно, и я дальше живу.
Над рекою пасхальные слышу колокола,
Ты мне пишешь, что может быть, к лету схлынут дела,
Зацветет потихонечку на окошке герань,
Облетит день и ночь за днем на стене календарь.
Тротуары багряные за завесой дождя,
Осень запахи пряные разлила, уходя,
Ты мне пишешь, что может быть, но я письма порву,
В нашем городе Новый Год и я снова живу!
Ты мне пишешь, что...
В нашем городе Новый Год и я снова живу!
