письмо издателям - Ночные Грузчики

олегу - полторы штуки, доктору сотню

кому там еще, черт, уже даже не помню

джиму - 150 карначику - 100, брищуку - полтинник,

считаю в уме, когда стою в очередях метро и поликлиник

если бы вы знали, ох, если бы знали, как вы меня заебали

как меня дастало, ехать в метро, как меня дастало

"вы выходите на следующей?", и руку на плечо,

в другой раз дам в ебало, в это время, как Зоберн,

мой большечленный друг подписывает книги в Голландии

- я курю бамбук, все потому что у него большой нос,

большая шняга и вообще он похож на еврея,

у него нет стиля, я писатель, а он литературный фраер

вообще просто зол, что он так и не отнес мой рассказ в эскваер

и меня не будет в декабрьском номере, и я не получу 8 тысяч рублей

и он похож на еврея

издатели, господа издатели, издайте меня поскорее, издатели

мои стихи и рассказы хотя бы в мягком формате

а то я в конец охуею,

издатели, это не дело, еще пару лет, и привет

Зоберн подписал уже сорок книг в Голландии, а я

намазанный мазью от чесотки, уговариваю бомжа встать с тротуара

найти место потеплее, в этот момент смешиваются два перегара

и где-то на высоте взрываются звезды, не заходите ко мне в гости

с пивом, иначе мне не написать этого безумного романа,

чтоб человечество покончило с собой, не выдержав моего совершенства

хотя мне и этого будет мало

еще раз прослушаю эту грустную песню про видеокассету

и в лучшем случае заснуть в эту ночь не смогу, а в худшем – свихнусь напрочь

срочно надо выпить, только не одному. а этой девочки снова нет дома.

издатели, господа, издатели, издайте меня уже к чертовой матери.

хоть я никогда и не мнил себя писателем, я написал десять страниц повести.

и если у вас есть хоть сколько-нибудь совести, издайте меня наконец-то

кроме того, в детстве я писал рассказы про какого-то гномика.

он пудами ел соль. это тоже можно напечатать отдельным томиком.

издатели, господа издатели, все ж мы люди, прекратите эти издевательства.

ведь я слишком молод и красив чтобы работать руками.

я ходил на кастинг дома 2, но меня не взяли. и на фабрику звезд я вряд ли пройду

издайте меня, а то гореть вам в аду. мне ведь надо водить девочку в пиццерию на что-то

катать ее на луноходах. господа, издатели, господа издатели.

вы ведь не знаете, что ее зовут Надей.

мой рост метр восемьдесят, русые волосы, глаза голубые как кратеры

какой-то голубой планеты, мой меч длинный красивый, сияют латы

я остроумен, я как и все люблю Маркеса, Радиохэд и Джармуша

и Веласкеса тоже полюблю если вам, будет угодно, ведь вы же художница Надя

но если господа издатели не напечатают десять страниц моего бреда

я, Надя, не свожу вас в пиццерию, не покатаю на луноходе, не посвящу вам стихотворение Фета

и вообще я свихнусь, если еще раз послушаю эту песню про видеокассету